Medio kilo de amor,
trescientos gamos de aventuras,
seiscientos gramos de referencias históricas,
un kilo de sudor…
déjese cocer a fuego lento, en horno caliente, saltear.
Remover para que no se pegue, evítense los grumos, déjese reposar, tres meses, seis meses, un año.
Stendhal, por lo que se dice, escribió La cartuja de Parma en tres semanas.
Simenon finiquitaba sus novelas en diez días.
¿Pero cuánto tiempo antes habían pasado engendrándolas y nutriéndolas al levantarse, al ponerse los pantalones, bebiendo un café, recogiendo el correo, mirando las motas de polvo en un rayo de sol?
Dejar el tiempo en infusión.
Encontrar su propio modo de empleo.
Beber café como Balzac.
Escribir de pie como Hemingway.
Aislada como Colette cuando Willy la encerraba.
Investigar como Zola. Tomar lo que desees
Chillar como Flaubert. Correr, divagar, dormir. O no dormir, como Proust. (…) Leautaud decía “escribid como si escribieseis una carta, no releáis, no me gusta la gran literatura, sólo m gusta la conversación escrita”
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